Un nouveau venu dans les couloirs [Killian Norowa vs James Baskerville]

C'était la fin d'après-midi, les rayons du soleil venaient caresser la pierre de l'académie Cross, une légère brise fraiche venait agiter les arbres, déplaçant quelques feuilles, lorsque Killian Norowa monta les dernières marches et s'arrêta un instant devant la porte, regardant l'arche de pierre d'entrée dans le mur d'enceinte près de cinq minutes en pensant :

"Voici donc l'académie Cross, enfin ! Il ne me reste plus qu'à trouver quelqu'un pour savoir à quelle porte frapper"

Puis il reprit sa marche en réajustant son sac de toile beige épaisse qui contenait ses possessions sur son épaule, franchit rapidement les derniers mètres qui le séparaient du bâtiment principal, en poussa la porte et s'engouffra à l'intérieur. Aussitôt la porte refermée derrière, il regarda le couloir qui lui paraissait alors désert et prit à gauche, observant les différentes portes qui se présentaient à lui, tendant l'oreille en passant pour déterminer s'il y avait ou non du monde à l'intérieur, regardant sur les murs s'il apercevait des écriteaux pour se repérer. Il n'était pas surpris qu'il n'y ait personne dans les couloirs, les cours n'avaient sans doute pas encore pris fin ou bien les étudiants étaient-ils déjà partis vaquer à leurs occupations mais à cet instant précis il aurait bien aimé que quelqu'un lui dise où il devait se rendre et surtout où il pourrait poser l'épée qu'il dissimulait sous son manteau de coton huilé noir. Il se voyait mal expliqué pourquoi il avait une telle arme sur lui, encore plus s'il croisait un vampire, car après tout, il y en avait bien parmi les élèves à ce qu'il avait compris de son ancien et maudit maître, Vlad Archer.

Après une dizaine de minutes passée à parcourir les couloirs, il observa avec plus d'attention les écriteaux qui indiquaient le chemin de l'infirmerie, de la bibliothèque et de la cafétéria. Il y en avait sans doute d'autres ailleurs mais il ne comptait pas errer encore des heures jusqu'à trouver la bonne porte ou une âme charitable pour l'envoyer dans une nouvelle direction, si possible la bonne.

"Bon, cafétéria ou bibliothèque ? Nourriture du corps ou de l'esprit qu'est ce qui attire le plus ? La cafétéria ? Oui, la cafétéria !" dit à haute voix Killian avant de prendre la direction qu'il présumait être la bonne, rêvant de se vautrer dans un fauteuil et de s'enfiler quelques tasses de café, pas beaucoup, juste 3, 4, 5 ou 6, ce ne serait pas de trop pour se remettre du voyage que représenté le trajet entre chez lui et l'Académie. Mais pour l'instant il se contenterait du détestable cachet devant éviter les crises qui le prenaient parfois à des moments inopportuns, comme en plein milieu de mortels innocents quant à la réalité de ce monde. Aussi sortit-il un pilulier en métal, gravé d'un chat lové sur lui même, l'ouvrit et fit tomber un comprimé dans sa main droite avant de ranger le pilulier tout en avalant le cachet avec une gorgée d'eau de ce qu'il restait de la bouteille qu'il avait acheté plutôt dans une supérette sur le chemin.

Au son de la voix, Killian se figea l’espace d’un instant, cherchant des yeux son propriétaire en espérant que celui-ci ne l’avait pas vu prendre des médicaments, préférant garder le secret sur ceux-ci. Et puis il y avait autre chose, une sensation semblable à celle qu’il ressentait lorsque son mentor venait lui rendre visite, une forme d’appréhension, différente de celles qu’il pouvait avoir lorsqu’il s’approchait de vampires ou de son mentor. Très vite il repéra cet homme d’un mètre soixante-quinze, à peine plus grand que lui, qui, il n’avait aucun mal à le sentir, dégager une aura de méfiance. D’abord il pensa qu’il s’agissait d’un simple humain, un professeur sans doute vu son âge, même si ses habits étaient quelques peu désuets, ce qui n’était pas sans lui rappeler les tenues de celui qu’il connaissait sous le nom de Vlad Archer, être au sujet de qui il ignorait presque tout. Toutefois l’homme était différent des humains ordinaires ; il y avait quelque chose, quelque chose qu’il ne s’expliquait guère même s’il était presque sûr d’avoir déjà ressenti cela par le passé, mais où ? Quand ? Il n’aurait su le dire. Une fois de plus sa mémoire lui faisait défaut et y réfléchir ne servirait à rien, il n’avait qu’à espérer que ce n’était rien de réellement important, pas comme tant des choses qu’il avait oublié.

« Je peux vous aider ? » avait dit cet étrange personnage. Oui, peut être pouvait-il l’aiguiller. Après tout il cherchait quelqu’un pour le guider, ou au moins lui dire où il devait se rendre exactement. Killian esquissa un sourire, se demandant tout à coup s’il n’était pas passé sous le nez du portier ou de tout autre hère condamné à garder l’entrée ces lieux pour l’instant désert, et si le destin ne lui avait pas jouer un tour en le jetant entre les pattes d’un drôle d’énergumène. Mais à peine le sourire s’était-il dessiné sur ses lèvres qu’il avait disparu, laissant place à un visage calme et aimable, tandis qu’il s’assurait que son manteau ne laissait pas voir de trop son épée, le réajustant légèrement d’un geste sans doute trop vif, presque imperceptible, pour un simple humain.

« Cela se pourrait. Je viens d’arriver et, n’ayant vu personne, je me demandai où je devais me rendre pour signaler au moins mon arrivée et savoir où je pouvais poser mes affaires. Je suis censé intégrer la Day Class… Mon nom est Killian Norowa. ». répondit le jeune homme qui s’approcha d’un pas mesuré, jaugeant le Baskerville du regard. Cette odeur, cette aura qu’il dégageait, plus les secondes passées, plus l’idée qu’il s’agissait possiblement d’un chasseur germait dans son esprit et, l’espace d’un instant, si court qu’il était difficile de le voir, ses yeux prirent une lueur cramoisie, rougeoiement que l’on aurait pu attribuer à un reflet si, dans la même fraction de temps, les ombres n’avaient pas remuées d’une manière anormale, se rapprochant de Killian avant de reprendre leur place sans que celui-ci ne les remarque ou, s’il l’avait bien remarqué, il l’ignorait, réfutant ce que cet incident signifiait comme il le faisait avec ses « médicaments », sa force surhumaine, sa rapidité, son goût peu prononcé pour les journées trop ensoleillé, son odorat trop fin, surtout lorsqu’il était question de sang, et tous ses autres indices révélant sa nature vampirique. Pour se conforter dans l’idée qu’il n’était pas un vampire il n’avait qu’un maigre refuge : il pouvait manier des armes anti-vampires et pourtant là encore, quelque part dans les tréfonds de sa mémoire qui ne revenait que dans ses rêves sous une forme partiellement déformée, la vérité sur ce qu’il était vraiment se cachait également mais ce murmure il préférait l’étouffer, se convainquant que les rêves n’étaient que des rêves inspirées par un traumatisme d’enfance.

Craignant alors d’alerter le professeur par une attitude étrange, il chassa ses pensées, attendant qu’il réponde.

« Vous ne voulez pas dire la Night-Class par hasard ? » dit le Baskerville en haussant un sourcil lorsqu’il avait entendu ce nouveau venu annoncer qu’il était venu pour intégrer la Day Class.

La surprise du professeur n’avait pas échappé au jeune homme qui, de nouveau, ressemblait à un simple humain, du moins en apparence car l’aura si particulière qu’il dégageait continuer de se faire sentir par ceux qui y étaient sensibles. C’était désormais au tour de Killian de prendre un air étonné, une lueur furieuse dans le regard alors qu’il s’interrogeait sur cette étrange question. Pourquoi diable cet énergumène lui demandait-il s’il ne voulait pas dire la Night-Class ? Ne voyait-il pas qu’il était bien humain, certes avec du sang de chasseur mais  plus humain que ses créatures de la nuit qui provoquait chez lui autant de haine que d’admiration ? Et puis comment pouvait-il lui demander une telle chose ? Ignorait-il donc que sa mère avait été assassinée par un vampire ? « Du calme, tu t’emportes Killian », se dit-il en son for intérieur, prenant le temps d’inspirer et d’expirer longuement avant de répondre à l’enseignant.

« C’est bien la Day Class que j’ai demandé. Je ne suis pas l’un de ses oiseaux nocturnes qui quittent leur nid au crépuscule… La nuit je révise ou je dors. » fit-il en esquissant un sourire aimable, prenant soin de garder un ton respectueuse tout en insufflant une légère froideur à sa voix, histoire de faire comprendre à cet homme qu’il ferait mieux de cesser avec ses insinuations de mauvais alois. Killian n’avait aucun doute sur ce qu’il avait essayé de dire : il pensait qu’il était un vampire, une idée qui, combinée à ce qu’il percevait chez l’homme ne laissait subodorer qu’une chose : il avait en face de lui un chasseur. Pourtant, pas un instant, Killian ne pensa lui dire qu’ils avaient cela en commun ; il avait le sentiment qu’il devait rester sur ses gardes, que s’il se montrait trop ouvert il s’attirerait quelques ennuis. De plus ce n’était ni le lieu ni l’endroit pour faire état de ces questions, un humain ordinaire pouvant fort bien se trouver non loin, à portée d’oreille.

« Suivez-moi, je vais m’occuper de votre dos dossier, ce ne serait pas étonnant que le directeur l'ait déposé dans mon casier pendant que j'avais cours. Votre arrivée était bien pour aujourd'hui ? » avait fini par dire le professeur qui se montrait troublé par ce qu’il venait de voir et percevoir : un vampire, et, plus exactement, un aristocrate, capable de manier une arme anti-vampire. Toutefois Killian mit le trouble du Baskerville sur le compte de son ignorance de la venue d’un nouvel élève dans sa classe à cette période de l’année ; après tout cela n’arrivait pas si souvent.

« Merci à vous ! Je n’ose imaginer où mes pas m’auraient mené avant que je ne trouve quelqu’un pour m’indiquer où me rendre ! » fit-il d’un air sincère en s’approchant du professeur, n’allant pas trop vite afin de ne pas trahir encore plus la présence de son épée. Toutefois il avait totalement oublié qu’à l’index de sa main droite se trouvait une chevalière en or pâle, sertie d’un saphir polie, gravé d’un sceau bien particulier : un dragon perché au sommet d’une tour, blason de la lignée des Celas. Killian en avait hérité de sa mère et l’avait porté depuis sa mort, même après qu’il se mit à nier son ascendance et, à l’heure actuelle, il ne la voyait que comme un simple bijou de famille. Par ce simple oubli, cette simple négligence il dévoilait sans le savoir ses liens avec l’une des lignées de sang pur dont l’unique membre connu encore en vie était réputé pour n’apparaître que rarement en société et ne jamais laisser d’être indignes souiller le nom de sa noble lignée, ne serait-ce que par un détail insignifiant comme renverser du vin sur la robe d’une invité. Même si cela n’avait jamais pu être prouvé l’on raconte qu’il aurait tué plusieurs membres de sa famille après que sa compagne périt dans des circonstances tragiques. Ce sang pur avait pour nom Alexander Vladimir Celas et, il y a de cela de nombreux siècles, il fut surnommé le démon écarlate à cause des combats qu’il avait pu mener sans chercher à préserver ses habits du sang de ses proies. Mais ces dernières années il était plus connu pour être l’auteur de poèmes et de quelques romans de fantaisie, le dernier cycle en date, intitulé Les joyaux du dragon, se déroulant dans un univers fictif et racontant les aventures d’une femme membre d’une ligue d'assassin.

Emboîtant le pas à l’enseignant aussitôt que ce dernier se fut mis en marche, Killian demanda de la même voix polie « Puis-je savoir votre nom, monsieur ? » avant de replacer, d’un geste agacé mais tout à fait normal, une mèche qui lui tombait devant l’œil gauche, ce qui eut pour conséquence que la pierre de la chevalière projeta un reflet bleuté lorsqu’un rayon de soleil l’a frappa de biais.

« C’est bien la Day Class que j’ai demandé. Je ne suis pas l’un de ses oiseaux nocturnes qui quittent leur nid au crépuscule… La nuit je révise ou je dors. » A peine avait-il répondu ceci que l’hybride su que cette réponse ne satisferait pas l’enseignant mais c’était lui seul qui s’était trompé en pensant qu’il venait ici pour la Night Class.

« Dans ce cas je suis en droit de m'occuper de vous, je serai votre professeur d'histoire et je connais plutôt bien le directeur. » avait toutefois répondu ce dernier dont les cogitations échappaient totalement à Killian qui, lorsque son guide providentiel et malaisant, mentionna le directeur, se demanda si celui-ci savait qu’il était issu d’une famille de chasseur presque éteinte. Toutefois il ne se demandait pas si quelqu’un connaissait son véritable nom ; pour lui les Celas n’étaient qu’une lignée de sang pur aussi respecté que crainte et Crow n’était qu’un nom dépourvu du moindre sens même si, comme celui des Celas, il lui était familier. Lorsque le chasseur se retourna, faisant signe au nouvel élève de le suivre, il semblait encore plus sur ses gardes et qui lui en aurait voulu ? Après tout, même si Killian le niait, il n’en était pas moins le type de personnes qui peuvent vous faire froid dans le dos du seul fait de leur présence. De plus, une arme anti-vampire n’était pas un objet que l’on trouvait chez le premier venu, surtout une épée vieille de près de quatre cents ans mais contrairement aux suppositions du traqueur de vampire il n’avait passé nulle alliance avec la Guilde ou quelque groupuscule privé et sectaire ; il était là de sa seule volonté pour étudier en un lieu où il avait une chance de ne pas attirer les vampires de level D et E comme une bouse attirée les mouches. Ici d’autres étaient là pour remplir ce travail et, s’il envisageait l’idée de chasser ce n’était que pour conserver la main et éviter de se réveiller un matin, exsangue par un visiteur ayant eu une fringale nocturne. En tout cas, il n’était pas là pour le Baskerville et, qu’il ait tué un sang-pur ou dix, ne lui aurait procuré le moindre effet : il s’en moquait tout simplement. Pourtant, quelque part, le Baskerville n’avait pas tords en pensant que, peut-être, l’hybride était un assassin car, même s’il l’avait oublié, c’était ce qu’il avait été jusqu’à ce qu’il se confronte à Vlad Archer. Le patriarche des Celas lui avait certes procuré une formation semblable à celle des chasseurs mais il avait également œuvré à la réalisation de son ultime arme et pour cela il lui avait inculqué les arts du meurtre. Mais en ces jours, la seule chose qui restait de cette formation était une tendance à la furtivité, une affection malsaine pour les lames et les poisons et des réflexes.

« Merci à vous ! Je n’ose imaginer où mes pas m’auraient mené avant que je ne trouve quelqu’un pour m’indiquer où me rendre !

« Il est vrai que l'affaire vous aurez sans doute pris plusieurs heures. Trouver quelqu'un n'aurait pas été difficile en soit, mais parvenir à trouver les bons renseignements oui. Le directeur n'est pas quelqu'un facile à dénicher. Je ne saurai vous dire où il est actuellement... » avait répondu le professeur dont le regard avait dérivé sur la chevalière de cet étrange fils de la Nuit. L’effort pour ne pas s’arrêter n’attira pas l’attention de Killian mais son regard en disait long : quelque chose le travaillait. Pourtant, pas une seconde, le fils de Lilith Celas ne pensa que tout cela était dû à ce qu’il était et au blason de sa chevalière, bijou de famille que son esprit dérangé n’assimilait pas au Celas, alors qu’il savait pertinemment qu’il s’agissait de l’emblème de cette famille de sang pur.

« Puis-je savoir votre nom, monsieur ? » demanda Killian, désireux uniquement de savoir qui il devait remercier et sur qui il lui faudrait se renseigner, l’attitude de l’homme et l’homme lui-même n’ayant rien de normal. Toutefois il risquait de devoir attendre longtemps pour obtenir des réponses, il n’était pas membre de la Guilde -celle-ci ignorait peut-être même tout de son existence- et il ne se connaissait aucun contact dans les bas-fonds ou la haute-société pour lui répondre. Cela ne lui laissait donc qu’une personne, celle qu’il pensait être Vlad Archer : son aïeul, le dernier Celas de sang pur. Sans le savoir, Killian était devenu un danger, une menace pour le chasseur et ses fils, mais, pour l’heure, il n’était rien d’autre qu’un risque latent ; peut-être que ce qu’il apprendrait après qu’il aurait contacté son Maître changerait sa première impression sur l’homme mais il n’envisageait pas de se faire des ennemis ici même s’il n’excluait pas de malmener ceux qui lui chercheraient des noises.

« Jeremy Sorel. Je suis professeur d'histoire depuis une année. Si vous vous posez des questions sur le thème d'en ce moment, nous étudions la Grande-Bretagne sous le règne de la Reine Victoria. » le chasseur n’avait-il pas mis un peu trop de temps à répondre à une question des plus innocentes et simples ? Il n’avait fait que demander son nom et il lui avait en plus précisé le poste qu’il occupait au sein de l’Académie, depuis quand et avait même précisé ce qu’il voyait en ce moment avec ses élèves. C’était bien étrange pour quelqu’un qui n’avait rien à craindre et ne cherchait pas à cacher quelques cadavres sous le tapis. C’était décidé, il écrirait dès ce soir une lettre pour le faux Vlad mais il ferait montre de prudence en écrivant une lettre banale à l’homme et, entre les lignes, il écrirait à l’encre invisible le vrai message, à l’aide de l’alphabet runique que son maître avait élaboré pour coder ses missives, et il la posterait aussitôt, même si cela signifiait violer le couvre-feu pour trouver la première boîte aux lettres.



Quant à Alexander Vladimir Celas, il n’était pas du nombre des admirateurs de Lord Alistair. Il n’avait jamais apprécié l’homme en lui-même et ses méthodes le répugnaient ; aux yeux du Sieur Celas un adversaire ne se faisait pas assassiner par un sous-fifre, l’on se salissait soit même les mains ou l’on restait dans ses pénates si l’on était trop couard. Mais, plus que tout, il y avait eu cette histoire entre un descendant de hunter à la réputation pour le moins sulfureuse et une sang pur. Alexander avait eu vent du plaisir pervers qu’avait pris le Lord à voir les deux amants arrachés l’un à l’autre, de la grossesse de la vampiresse qui se solda après trois années par la naissance d’une fillette et si personne ne se doutait de l’identité du père, le vieux level A soupçonnait que l’époux de la sang pur n’était pas l’heureux parent. Une naissance après trois ans de mariage n’était certes pas en soit fort suspecte mais la gestation chez les vampires était par nature fort longue ; il était d’alors logique d’envisager que le Baskerville soit le père. Le Duc Celas avait toutefois gardé cela secret, une telle information pouvant se montrer fort utile dans un avenir plus ou moins lointain. Des années plus tard, il entendit parler de la fuite de l’ancienne amante du Baskerville, la bien-nommée Cordélia. L’on murmurait dans les couloirs qu’elle aurait retrouvé son amant même si nombres de bouches se fermaient à l’approche du Duc, le privant des détails juteux chers aux courtisans et serviteurs. Il n’avait toutefois pas jugé bon à l’époque de se mêler de ces histoires, certains détails lui rappelant trop la perte de son épouse ; lorsqu’il fut contacté par des sympathisants de Lord Alistair pour aider dans la traque des fils de Cordélia, l’un du Baskerville, l’autre d’Alistair, il se contenta de congédier ces opportunistes qui avaient cru, l’espace d’un instant, qu’il pourrait désiré aider s’attirer les faveurs du Lord. Peu après la nouvelle de la mort de ce dernier, Alexander vit revenir des émissaires et, pour faire comprendre sa position sans devoir se répéter des milliers de fois encore, il tua les deux vampires venus lui demander assistance, renvoyant leurs restes aux autres partisans avec trois mois sur une lettre cachetée de son sceau : « Allez au diable. ». Le refus du sang pur ne fit jamais la une des conversations, personne n’ayant envie de finir comme le dernier qui avait lancé une rumeur sur lui : lentement déchirait de l’intérieur, sans que cela n’aille jusqu’à la mort, par des branches d’aubépine sous le regard amusé du Duc qui sirotait paisiblement une coupe du sang de sa victime en public malgré les conventions, tout en discutant avec une jeune vampire de la différence entre une aubépine et une ronce. Cet épisode avait pris place six mois avant que le Lord Alistair ne fut tué.

Tout le temps du trajet, Killian se demanda ce qui pouvait bien perturber autant le professeur. D’ailleurs, était-ce bien un professeur ? Plus le temps passait, plus il se posait de questions. Il ne l’appréciait pas ou plutôt il n’appréciait pas les sensations et souvenirs qui l’assaillaient et que, dans sa démence, il tentait de refouler et pour l’heure il ne prêtait guère attention au bâtiment de l’académie, dont il connaissait vaguement le passé. Il essayait plutôt de comprendre pourquoi le visage d’une jeune fille dans une école lui revenait sans cesse, seule chose qu’il ne parvenait à oblitérer. Il ne pouvait dire qui elle était, quand cela avait eu lieu mais il avait l’impression qu’il avait commis un acte extrêmement regrettable cette nuit-là, même s’il ne se souvenait plus réellement de ce qu’était le regret.

Lorsqu’ils atteignirent la salle des professeurs, l’hybride n’avait pas réussi à résoudre cette énigme aussi décida-t-il de remiser les questions à plus tard tandis qu’il franchissait le seuil et se retrouvait dans la pièce pour l’heure déserte. Killian regarda donc ce « Sorel » sortir de son casier un dossier, le consulter, cherchant quelque chose qu’il ne semblait trouver, ce qui l’exaspérait visiblement.

« Je vais te conduire à ton dortoir, tu auras une journée pour t'habituer aux bâtiments, je t'enverrai l'un de tes camarades internes pour qu'il puisse te faire visiter les lieux demain. Tu reprendras les cours à partir de mercredi. Cela te va ? » demanda l’enseignant qui venait de se confronter à la perfection du maître des Celas.

« Cela m’ira. Merci, professeur Sorel. Je suppose qu’il me faudra voir directement avec les élèves de ma classe pour rattraper les cours ? » répondit Killian d’une voix aimable, sincère malgré son air renfermé qui trahissait ses doutes, attendant que le professeur ne prenne la direction de la sortie pour le guider jusqu’au dortoir.

A quoi jouait Cross en infiltrant un nouveau vampire dans la Day Class ? Savait-il seulement ce qu’il faisait ? Avait-il conscience de qui était Killian ? Peut-être, peut-être pas. Impossible de ne pas comprendre qui était, ce qu’était le jeune homme ? Non, il suffisait de ne pas être attentif pour ne pas le comprendre, ou du moins pas immédiatement, pas avant que le mal soit fait. Un vampire qui s’ignore est une chose bien dangereuse ; personne ne sait ce qu’ils peuvent faire lorsque, saisi par l’effroi, ils attaquaient. L’histoire avait déjà montré que Killian pouvait se montrer dangereux ; sa sœur aurait pu en témoigner si elle avait survécu à leur rencontre. Serait-il aussi dangereux pour l’avenir ? Il était encore trop tôt pour le dire mais il était certain qu’il n’était pas inoffensif.

Les craintes de l’anglais était justifiées ou, pour le moins, n’étaient pas infondées. Mais pour Killian, cette méfiance réciproque n’était pas due à leur nature sensiblement différente. L’un et l’autre était des chasseurs, il avait une arme et ce Sorel ignorait visiblement d’où il venait, de quelle lignée il était issu et à quelle possible groupe il pouvait être lié.

« Cela m’ira. Merci, professeur Sorel. Je suppose qu’il me faudra voir directement avec les élèves de ma classe pour rattraper les cours ? »

« Je peux vous envoyer mes cours par mail si vous le désirez. Je me chargerai de scanner les documents donnés en classe afin de vous les transmettre. Pour le reste des cours, essayez de voir avec les autres professeurs s’il leur est possible de vous les envoyer aussi, sinon le délégué de votre classe vous aidera volontiers. »

Envoyer les cours par mail ? Scanner les documents ? Qu’est-ce qu’il cherchait à dire par ses termes barbares ? Oh… Faisait-il allusion à une faculté de ces grosses machines encombrante ? Comment les appelles-t-on déjà ? Ordinateurs ? Oui, c’est ça ! Mais comment pourrait-il avoir ça avec lui, dans ses bagages ?

« Par mail ? C’est impossible ! Je n’ai pas d’ordinateur et même si j’en avais une je n’aurais jamais pu la transporter ! Vous réalisez la taille de ces machins ? Il faudrait au moins deux gros cartons ! » dit-il en fixant avec des grands yeux l’enseignant, se demandant s’il ne consommait pas des champignons étranges puis ajouta « A moins qu’ils n’y en aient d'accessibles ici… Mais là encore, je n’ai pas d’adresse mail… ».

Killian avait bien vu l’invitation qui lui était faite de suivre, l’homme mais il restait planté sur place, interloqué.

« Arrivez ici ne vous pose pas de problème ? » demanda ensuite le Baskerville.

L’homme devait faire référence aux vampires et cette question ne pouvait avoir qu’une origine : la réponse que Killian avait donné lorsqu’il lui avait demandé s’il n’aurait pas voulu dire qu’il devait intégrer la Night Class. Sans doute avait-il semblé hostile aux nocturnes mais la vérité était plus complexe. Killian n’était pas hostile aux vampires en soi ; il l’était contre ceux qui sortaient du rang, attaquaient les humains. L’aura hostile qu’avait pu ressentir James n’était due qu’à son refus d’accepter sa nature ; il pouvait très bien parler à un vampire sans vouloir l’étriper, même s’il n’aimait guère, du moins depuis qu’il réfutait en faire partie, l’espèce. En tout cas, à cette heure, Killian n’envisageait pas de pouvoir se lier d’amitié avec un vampire. Il acceptait de les tolérer, de les côtoyer mais les approcher, c’était plus difficile. Sa réponse ne reflétait qu’une partie de la vérité, afin d’apaiser, ne serait-ce qu’un peu, les inquiétudes de hunter.

« Au contraire. C’est un lieu parfait où il n’y a pas en tout temps à se mentir. »

Sa réponse, et cela il ne pouvait le comprendre, était des plus ironiques car il continuait de se mentir.

L’ignorance des évolutions technologiques de Killian surprenait le Baskerville, d’autant que cet étrange personnage qui se tenait en face de lui était et paressait sincère. C’était désespérant, pour l'enseignant qui voyait venir une charge de travail supplémentaire comme pour tous ceux qui venaient à côtoyer Killian : il en était resté aux premiers ordinateurs accessibles au public, de gros postes précieux pesant un âne mort et un internet lent et coûteux. Sans doute parviendrait-il à en allumer un, mais, une fois l’interface ouverte devant lui, il serait totalement perdu, incapable de reconnaître le moindre onglet, la moindre fenêtre. Seul le clavier et la souris lui parlerait.

« Hum... Vous en trouverez quelques-uns dans une salle de travail présente à l'étage de votre dortoir. Mais il y a aussi un espace informatique dans la bibliothèque. La documentaliste qui s'en occupe pourra vous aider si vous avez quelques difficultés à vous en servir. » répondit le Baskerville

« Bien… » répondit Killian, n’osant pas dire qu’il n’avait vu un ordinateur qu’une fois et encore de loin.

« Je me chargerai de vous imprimer autant de cours que possible pour vous faciliter la tâche. Mais il serait préférable pour vous de vous initier à l'informatique. Au moins pour apprendre les bases, car certains professeurs donnent beaucoup de travaux qui requiert l'ordinateur. » ajouta le professeur, ce qui tira une grimace à l’hybride qui trouvait étrange que l’on puisse demander de faire des devoirs sur des machines aussi limitées. Sa réaction était illogique ; en venant, il avait constaté que les trains ne fonctionnaient pas à la vapeur, que les voitures allaient plus vite que dans ses souvenirs mais c’était normal. La science évoluait tellement vite après tout… En réalité, les choses n’avaient pas été si rapides, elles avaient mis de longues années, plus d’un siècle avant d’atteindre le niveau intellectuel et Killian n’en avait retenu que quelques éléments, pris de ci de là depuis la fin du XIXe siècle, depuis sa déchéance.

« Arrivez ici ne vous pose pas de problème ? » demanda-t-il également.

« Au contraire. C’est un lieu parfait où il n’y a pas en tout temps à se mentir. » répondit Killian, apaisant légèrement les craintes du comte sur les intentions du jeune homme qui, après tout, n’était ici que pour étudier.

Killian quitta alors à la suite du Baskerville la salle des professeurs, le laissant le mener à travers les couloirs, repérant les lieux, notant que le dortoir était éloigné des salles de classes. Plusieurs minutes il marcha en silence, réfléchissant à comment aborder la question qu’il se posait depuis qu’il avait remarqué que son interlocuteur n’était rien de plus qu’un hunter, comme lui. Pouvait-il lui donner confirmation de ce qu’il pensait sans doute ? Devait-il lui dire qu’il avait une arme capable de blesser les deux classes ? C’était dangereux mais s’il était un hunter, il avait dû la remarquer. Alors, d’un ton anodin, sans même adresser un regard à l’enseignant, repensant à la manière dont il lui avait dit se nommer Jeremy Sorel, il dit, non sans avoir pris soin de vérifier que nulle n’était dans les environs pour les entendre :

« Quel est votre nom déjà, Sir ? ». Sir n’était pas une manière d’évoquer la position sociale de l’homme, ce n’était rien d’autre qu’une des expressions désuètes qu’il employait parfois comme sieur. Puis, observant James pour pouvoir saisir la moindre expression faciale, le moindre geste qui répondrait malgré lui à la question de l’hybride, il ajouta « Quel est votre proie ici ? ». Il lui demandait ainsi clairement ce qu’un hunter faisait ici, ce qu’il chassait, non pour lui offrir son aide mais pour savoir quelle était le but de ce professeur, savoir s’il devait le craindre.

Lorsque James répondit aux deux questions de Killian, ce dernier ne put retenir un rictus. Soit ce professeur-hunter était un imbécile soit il était assez intelligent pour comprendre que sa couverture ne le cachait guère à ses yeux. Il lui avait redonné le même nom : Sorel. Mais lorsqu’il lui avait demandé sa proie - Killian était prêt à parier que le vieil hunter ne se trouvait pas là que pour se cacher, encore moins enseigner -, il lui avait répondu qu’il se montrait bien audacieux pour un chasseur sous couverture avant de lui servir un mensonge en lequel il lui était impossible de croire. Il prétendait qu’une blessure l’empêchait d’exercer son métier, qu’il n’avait aucune proie mais, peut-être n’était-ce que sa façon de voir les choses qui lui interdisait de se contenter de cette réponse, l’homme, ce hunter, ne pouvait pas avoir raccroché les armes. Il marchait encore, il avait encore au moins une main valide donc il pouvait se battre. Killian s’accorda alors quelques secondes pour réfléchir. Peut-être ne mentait-il pas en disant avoir pris sa retraite de hunter mais jusqu’à quel point ? Naturellement, la réponse lui apparut comme une évidence et il eut envie de rire de lui-même : l’homme se cachait, protégeait quelque chose : sa vie ou celle d’une autre personne ; en un mot, il fuyait un adversaire. Mais désormais c’était à Killian de trouver une réponse à sa propre question qui venait de lui être retournée.

« Je ne suis pas un… Chasseur sous couverture. » dit-il alors que tout son être lui hurlait qu’il mentait.

« Je ne suis là que pour étudier. Vous n’êtes pas sans savoir combien il est éreintant de devoir toujours regarder derrière son épaule, mentir en permanence… Je n’ai aucune proie ici, pas à ma connaissance du moins. Pas encore… ». Il avait rajouté ses derniers mots exprès, menace à peine déguisée envers le professeur mais qui s’adressait plus largement tous les hunters et tous les vampires qui pourraient décider de le provoquer, lui chercher querelle. Le Baskerville, ou Sorel, comme il aimait à se faire appeler, le comprendrait sans doute ; ce n’était pas un imbécile, ce qui le rendait dangereux aux yeux de Killian mais pas assez pour qu’il ne s’empêche de jouer comme un chat avec un souris.

Pour en revenir à ces cours de rattrapage, je suis d’accord… Il semble que certaines choses m’aient échappé ces derniers siè… » il allait dire siècles, ce qui lui parût étrange mais déjà il se reprenait « ces dernières années. Je suppose qu’il n’y a pas d’autres… Etudiants concernés ? » .  La question était sincère, il ignorait tout de la protégée de l’enseignant mais c’était dit sur un ton si anodin que l’on aurait pu penser qu’il savait plus qu’il n’en avait l’air.

« Et, pendant que j’y pense, y a-t-il quelques règles auxquelles il me faudrait faire particulièrement attention ? Outre garder le secret sur mes camarades de la Night Class… » Camarades : un choix de mot surprenant se dit-il avant de repousser également cette idée. Killian hésitait à lui demander s’il devait dissimuler son arme, la laisser dans sa chambre voire la confier au soin d’un hunter, même s’il n’avait aucune envie de s’en séparer, mais il n’en fit rien. Il était presque impossible que ce Sorel ne l’ait pas remarqué et tant que nulle ne lui dirait qu’il n’y avait droit, il ne serait pas en torts en la portant.

Plus le temps passé et plus Killian avait la certitude qu’aux yeux de l’enseignant il était une énigme. L’homme était perplexe, dubitatif, c’était un fait. Inquiet, c’était possible. Toujours était-il qu’il était méfiant, bien trop pour quelqu’un désireux de rester discret, caché, invisible. En un mot, il était parvenu à éveiller l’attention du plus si jeune hunter qui tentait de deviner les pensées de celui qui se présentait comme étant Jeremy Sorel.

« Vos affaires ne me concernent guère après tout. Si le directeur vous a validé, son choix ne doit pas être remis en cause. La seule chose qui m'importera sera votre place au sein de l'académie, et votre respect de la paix qui y est instaurée. » lui dit James, donnant aussi bien à Killian l’impression qu’il souhaitait changer de sujet et montrer qu’il n’avait, au final, que peu d’intérêt pour les raisons de sa présence en ces lieux, que celle, plus agaçante, qu’il le mettait en garde, d’une manière presque menaçante. Peut-être se faisait-il des idées mais Killian avait le sentiment que ce Sorel ne le lâcherait pas si aisément, qu’il serait toujours quelque part, veillant à ce qu’il n’enfreigne pas les règles et ne mette pas en péril le fragile équilibre qui permettait à l’académie d’exister. Pour autant, même réelle, la menace n’aurait su empêcher l’hybride d’agir selon son bon plaisir, de suivre son cœur ou ses instincts bestiaux trop longtemps refoulés, de faire ce qu’il pensait juste ou bon, d’agir selon ses règles souvent désuètes.

Alors que le Baskerville répondait à sa question sur la possible présence d’autres élèves au cours de rattrapage, ou, plus exactement, de mise à niveau, Killian constata une fois de plus que son interlocuteur dégagé une aura de véritable paranoïa, justifiée sans doute mais qui l’empêchait de baisser totalement sa garde, ce qui lui était aussi familier que désagréable car cela voulait dire qu’il lui faudrait de longs jours avant de parvenir à se reposer convenablement et qu’il aurait grand mal à ne pas porter d’armes sur lui. En effet, si le Baskerville faisait preuve de paranoïa face à cet inconnu, Killian, lui, ne savait faire confiance qu’en les deux seules et uniques choses qu’il savait fiables, fidèles : son instinct et son épée. Mais en vérité, ce n’était là qu’une illusion de plus car son instinct lui était aussi néfaste que bénéfique et son arme pouvait bien lui faire défaut à un moment crucial.

« Il y a bien une élève mais il me faut encore voir si les cours de rattrapage l'intéressent et si son emploi du temps le lui permet. Elle présente quelques lacunes en informatique aussi. »

La  façon dont le professeur avait évoqué les lacunes de l’autre étudiante laissa penser à Killian qu’elle avait également manqué une étape dans l’évolution de la société, mais il était loin de s’imaginer l’ampleur de ce qu’ils avaient réellement manqué. Toutefois ce point fut vite relayé au second plan car déjà Killian avait posé une seconde question quant aux règles à suivre et à l’attitude à adopter vis-à-vis de la Night Class et la réponse n’était pas pour le satisfaire, bien au contraire. Sans surprise, il était mieux de ne pas provoquer les vampires, ou de se blesser, volontairement, ou non mais cela n’avait rien de nouveau pour lui ; c’était, en somme, une règle essentielle que tout chasseur se devait de retenir. Pareillement, le nécessaire respect des conventions sociales était attendu. Ce qui l’ennuyait, et, même, le dérangeait vraiment était qu’il ne puisse porter d’armes, à feu ou blanche et il n’y avait pas besoin d’être l’être le plus intelligent sur Terre pour comprendre qu’il avait un véritable problème avec cette dernière interdiction. Sans s’en rendre compte, sa main droite s’était crispée et il dut se faire violence pour ne pas la porter à son arme, comme pour empêcher qu’on ne la lui prenne et non pour se livrer à un bain de sang. C’est donc d’un ton où ne résidait aucune bonté et le visage sombre et menaçant, si semblable à celui de son grand-père vampirique lorsque ce dernier était contrarié, qu’il rétorqua au Baskerville, en des mots qu’Alexander Vladimir Celas n’aurait pas renié.

« Je ne suis pas là pour semer la discorde mais tentez ne serait-ce que d’effleurer de vos mains mon épée et c’est dans votre crâne que je prendrai mon café ce soir… » puis, sur un ton plus apaisé, mais guère moins décalé avec le personnage que Killian avait jusqu’alors tenu, plus ou moins involontairement, il reprit, se moquant totalement que ces mots puissent lui nuire. « Mon arme est la seule chose qui me protège et, sans vouloir douter de la sécurité de cette académie, je sais qu’un jour ou l’autre un vampire, d’ici ou d’ailleurs, me cherchera querelle. Je n’ai guère voyagé mais c’est une constante. N’espérez pas me voir sans mon arme aussi aisément, elle m’est trop précieuse et utile pour que j’y consente… ».

C’était fait. Killian n’avait pas encore commencé les cours, n’avait pas même encore atteint le dortoir et poser son sac qu’il avait menacé un professeur mais était-il raisonnable d’imaginer qu’un hunter, même jeune, délaisserait si aisément son arme, surtout si celle-ci était aussi étroitement liée à un passé presque perdu, refoulé dans les méandres d’un esprit torturé, si son propriétaire était une créature inhumaine et ancienne ? Peut-être l’enseignant avait-il prévu cette réaction et l’avait-il même désiré, pour se prouver, et prouver aux autres que Killian était une menace à la paix mais, même si l’hybride en avait parfaitement conscience, il ne pouvait accepter de se plier à cette demande, cet ordre. C’était, en fait, la seule chose qu’il était incapable de faire. Son arme était comme son bras, elle était sa vie, la seule chose qui lui permettait de repousser ses dons vampiriques, les réfuter, les oublier car, chaque fois qu’il avait perdu son arme au cours de son amnésie, ils avaient refait surface. Aussi, à ses yeux, l’épée avait pris une place prédominante que rien ni personne ne saurait déloger sans mal et la seule raison qu’il était capable de donner était qu’elle lui était nécessaire. Pourquoi ? Cela il n’aurait su le dire.

Sans surprise, Killian vit sa menace, qu’il n’avait même pas pris la peine de déguiser, faire autant d’effet qu’une goutte de pluie dans un océan mais pour autant il n’en restait pas moins opposé à l’idée de ne pas porter son arme. Elle ne l’avait jamais quitté et, même s’il en maîtrisait d’autres, elle était celle qu’il préférait, qui lui donnait le plus un sentiment de protection, d’être envahie par une puissance aussi chaleureuse que malsaine, d’avoir une alliée fiable.

Pour autant, le Baskerville était contre le fait qu’il la conserve et sa tentative d’humour n’arracha pas même un sourire à l’hybride qui se contenta de la laisser filer. Pour autant, lorsque l’ancien hunter fit appel à sa logique et lui demanda s’il pensait que les autres élèves ne seraient pas effrayés par son arme, Killian ne sembla pas bien comprendre en quoi cela serait dérangeant. En fait, il ne voyait même pas où était le problème d’avoir une arme aussi imposante alors les allusions à une maladie enfermant l’esprit dans l’enfance ou une folie héroïque lui parurent presque insultant, tout autant que s’entendre dire que jouer les originaux n’étaient pas le meilleur moyen de s’intégrer. Evidemment, le professeur n’avait pas tort : son arme le ferait sortir du lot et pourrait bien engendrer quelques peurs chez les autres ; une arme discrète serait plus adaptée.

Hélas pour le Baskerville, Killian était tout sauf délicat dès lors où son arme était en jeu, et ce depuis son plus jeune âge. Pour cela, il était comme son père dans sa jeunesse qui n’écoutait rien ni personne, n’obéissant qu’à ses seuls désirs. De plus, peu lui importait l’avis des autres chasseurs : il considérait comme normal de porter son arme en société.

« Mais je ne cherche en rien le conflit, monsieur. Je n’ai cette arme que pour ma défense, et elle a beau ne pas être de la plus grande des discrétions elle sera toujours moins source d’inquiétudes pour les autres élèves qu’un poignard, une dague ou une arme à feu. Au moins je puis justifier auprès des… Ignorants que je pratique l’escrime après les cours ; cela vaudrait tant pour les élèves que les professeurs humains. De plus, les autres chasseurs me verront la tirer plus facilement que si je portais une plus discrète, ce qui leur permettrait de réagir et m’empêcher de commettre quelques impairs. J’ajouterai également que l’insulte potentielle pour les vampires sera plus acceptable si elle n’est pas dissimulée dans les replis de mes vêtements ; je ne ressemblerai pas à un lâche au moins. Non, vraiment, je ne pense pas que cela posera un quelconque souci pour personne. ».

Killian était convaincu de ses arguments, et cela se ressentait dans son ton. Il avait repris son clame assuré et tourné parfois la tête vers le Baskerville, avec un demi-sourire. L’on aurait dû mal à croire que quelques minutes plus tôt il menaçait l’homme et devait refouler une vague de colère, véritable pulsion meurtrière qui manqua de se solder par un changement de peinture dans les couloirs de l’académie.

« D’ailleurs… » commença Killian en passant une main dans ses cheveux pour les recoiffer, adoptant un ton où ironie et sérieux se mêlaient, « Il n’y a qu’un idiot pour croire au pacifisme entre deux clans en guerre depuis des milliers d’années. C’est du moins ce que j’ai toujours cru. ». Aussitôt qu’il eut dit cela, il sortit sa boîte à Blood Tablets, contenant selon lui des cachets pour ses crises, et en avala cinq d’un coup, sans même prendre la peine de les dissimuler puisqu’il était certain de l’inutilité d’un tel acte. Après tout, ce n’était que des cachets sans la moindre inscription pour les identifier ; il n’y avait que leur forme, leur couleur et leurs effets qui pouvaient le permettre.

Entendre dire qu’arborer une arme était contraire à l’idéologie de paix de l’Académie fit sourire Killian, non d’une manière anormale mais par simple amusement. Ce Sorel, ce hunter, ce possible ennemi avait raison : une arme n’était pas le symbole de la paix, bien au contraire. Pour autant, aux yeux du semi-hunter il y avait une faille dans ce raisonnement, une faille tenant à la nature même de l’autre partie.

« Si je comprends bien vous voyez en une arme anti-vampire un obstacle dans l’idéologie, pour le moins louable, du directeur… Mais dîtes moi… En quoi est-ce différent des pouvoirs d’un vampire ? Il y a des aristocrates ici, et un sang pur. N’est-ce pas également une arme ? De même que leurs autres dons ? Pourtant l’on ne leur demande pas de s’en dépouiller, ce qui est certainement impossible je l’admets… L’équilibre des forces est ce qui maintient la paix. »

L’argument était sans doute bancale mais Killian n’aimait pas se voir donner d’ordre, de même qu’il ne supportait guère de se séparer de son arme, même pour une plus discrète qu’il maîtriserait tout autant. Ce n’était pas là l’orgueil, l’arrogance d’une apparente jeunesse, c’était celui d’une monstruosité vieille de près de deux cents ans, d’un être qui, même endormi, continuer de se manifester à certaines occasions, dans certains traits de la personnalité du personnage qui avait pris le dessus.

« De plus, si je suis là pour les raisons que j’ai pu vous exposer, cela ne veut pas dire que je suis prêt à confondre havre de paix et expérience pour prouver la paix. Il y a, je suis prêt à mettre ma main à couper, assez d’agressions pour menacer cet équilibre et je doute que les responsables soit des hunters… » ajouta Killian avant de concéder un point à James « Mais, oui, sans doute certains sont là pour tenter l’affaire, comme vous dîtes. Hélas, les humains, les simples mortels, n’ont aucune idée de qui se cache derrière ses visages angéliques… L’épreuve est donc truquée, vous ne croyez pas ? Si l’on voulait savoir si les deux peuples vivaient en paix, les deux camps sauraient la vérité. Après tout, à l’origine, nous étions des humains et qu’avons-nous fait pour anéantir cet adversaire ? ». La question était rhétorique, elle n’était là que pour agacer l’enseignant et ce même si Killian n’avait aucune véritable raison de le faire autre que prouver que cette paix n’était qu’illusoire parce qu’il refusait d’y croire.

Finalement arrivé devant le dortoir de la Day Class, Killian s’arrêta tandis que James lui tenait la porte. Le décor intérieur ne le retint qu’une courte seconde, il était grandiose, riche mais ce n’était que du mobilier, un mobilier qui ne bougerait pas avant longtemps et qu’il pourrait donc observer à loisir plus tard.

« Merci à vous, professeur. Je tâcherai de me faire discret et de ne pas les déranger… ». Oui, il n’allait pas hurler sur les toits que les vampires étaient dans l’autre bâtiment. De toute façon, s’il faisait une telle chose, on le croirait fou. Mais il n’allait pas si aisément laisser de côté son arme, pas avant de s’être assuré de ses propres yeux que les fils de la Nuit resterait calme et paisible.

Sur ces pensées, Killian passa la porte, adressant un signe de tête pour salut à James avant de retrousser légèrement la lèvre supérieure en respirant longuement. Il y avait une odeur de sang, diffuse, légère qui flottait dans les airs, tel un parfum sucré à ses sens qui l’appelait, lui disait de se réveiller et un instant l’on put penser que c’était le cas car ses yeux changèrent de couleurs et ses canines commencèrent à sortir mais le faux reprit le dessus et tout ce qu’il se mit à en penser c’était que quelqu’un avait dû saigner et que ces sens étaient toujours aussi aiguisés. Il commença alors à marcher dans le couloir, assez lentement pour ne pas obliger son guide à courir pour le rattraper s’il désirait le faire ou, sinon, lui dire dans quelle chambre il devait se rendre.

La  conversation avait fini par lasser le Norowa qui ne désirait plus qu’en voir la fin. Ce hunter qui lui tenait tête ne l’énervait pas vraiment ; en fait, il l’ennuyait presque maintenant qu’il y pensait. Il n’avait pas tort et c’était bien là tout le problème. Le sieur Sorel lui rappelait le bon sens : une épée ne pouvait être portée en permanence, pas sans attirer l’attention des simples mortels ignorants. Killian ne s’offusquait même pas de ce sentiment d’être l’enfant un peu simplet à qui l’on faisait la leçon, préférant trouver une parade afin d’imposer sa volonté que de protester pour une broutille.

« L’escrime ne se limite point aux cours sir… » répondit Killian non sans une certaine morgue, comme s’il se déniait à reconnaître toute l’intelligence de son interlocuteur. « L’on peut s’exercer seul, répéter certains mouvements par exemple. ». Son argument n’en était pas moins guère recevable mais il n’en considérait pas moins l’excuse comme passable.

« Certes. L’humain est stupide et chercherait à déclencher une guerre plutôt qu’à admettre la différence. » ajouta le jeune homme en esquissant une moue ironique. Il avait oublié de prendre en compte le facteur humain, ce danger, cette chose au résultat imprévisible alors il pouvait bien admettre que commencer en douceur, avec discrétion était une bonne façon de procéder. Hélas il ne pouvait s’empêcher de penser avec crainte de la réaction des humains le jour où la vérité éclaterait. Le mensonge, le silence millénaire, la peur, la haine, tout ce voile de noirceur ne pouvait qu’avoir des retombées négatives.

Killian regarda ensuite l’enseignant crocheter la serrure, à la façon de ceux qui en ont l’habitude, prendre le trousseau de clefs et revenir vers lui avant de prendre la direction de l’étage, soulignant le luxe qu’offrait l’académie, la possibilité ou non d’avoir des colocataires et surtout que pour l’heure il disposerait d’une chambre pour lui seul, ce qu’il trouvait appréciable.

« Je ne saurais qu’apprécier d’avoir une chambre pour moi seul. Cela m’évitera au moins à devoir justifier mes affaires. » répondit-il, comprenant de lui-même que si l’épée était devenue une curiosité, il en serait de même avec des pistolets et sans doute quelques autres de ses possessions. Il se demandait toutefois quelle pièce manquait au puzzle pour expliquer le mystère de ses étrangetés, de ses évolutions subites.

« Je vous remercie. » fit-il en tendant la main, paume vers le haut, s’attendant à recevoir ses clefs. A défaut, il trouverait bien une façon de fermer la porte ; il n’avait aucunement confiance ni dans l’honnêteté des autres élèves, ni dans celles du personnel éducatif.

Une fois que le hunter se fut retiré et qu’il eut refermé la porte, il entreprit de ranger ses affaires, avec un soin frôlant le vice, apposa son épée près de la fenêtre puis laissa son regard courir sur le domaine. Au crépuscule, il ouvrit la fenêtre, ceignit son épée et s’enveloppa dans son manteau puis, après s’être assuré qu’il n’y avait personne en contre-bas, il sauta par la fenêtre, se réceptionnant avec la souplesse et l’agilité propre aux vampires avant de commencer son exploration de son nouveau cadre de vie. Il regardait les derniers humains pressaient de disparaître dans leur dortoir, les premiers vampires apparaître. C’était un lieu bien étrange pour que ceux qu’il n’avait jusqu’alors vu que comme des ennemis à annihiler soient autoriser à marcher si proche d’innocents. Certains le regardaient étrangement, peut-être parce qu’ils percevaient la proximité de l’arme qui pendait à ses côtés ou son sang de chasseur. Peut-être parce que sa nature était palpable mais cela il ne pouvait même pas le concevoir, faute de l’accepter. Bientôt, il se retrouva en extérieur bien après le couvre-feu mais il se moquait bien de cette règle, considérant qu’elle ne le concernait pas puisqu’il imaginait, avec orgueil sans doute, pouvoir se défendre contre n’importe quelle créature de la nuit.